La voz de la eficiente señorita Scrofield suspendió en forma tajante el movimiento mientras el hombre la miraba desconcertado.
- Correspondencia y envíos diplomáticos -dijo ella fríamente.
  El hombre buscó azorado en el bolsillo de su chaqueta y le extendió su identificación. Luego dio un paso más hacia la mesa. La voz de la señorita Scrofield, gélida e Impersonal, agregó con firmeza:
- Nadie, sino el embajador o el personal autorizado de la embajada puede disponer de los sobres o paquetes enviados aquí.
  El jefe de la policía política transpiraba copiosamente.
- ¡Llame al embajador! ¡Rápido! -le dijo.
- Su excelencia está en reunión -respondió ella porfiadamente-. Dejó órdenes de no ser molestado.
  El hombre alzó la voz.
- ¡Es un asunto de vida o muerte! ¡Llámelo! -gritó.
  Mientras la señorita Scrofield tomaba una decisión, se abrió la puerta de la sala de conferencias y el embajador apareció en el umbral con rostro contrariado.
- Perdone excelencia -dijo ella-. El señor… -. El embajador reconoció al hombre y se aproximó sonriente a saludarlo.
- Bien sabe querido amigo, que siempre es bienvenido aquí -le dijo. Dígame qué puedo hacer por usted.
  El otro señaló el paquete sellado.

- Uno de mis hombres ubicó a un individuo que portaba una libreta cifrada. En ella se indicaba el envío de una bomba a esta embajada en el día de hoy. La descripción coincide con la de este paquete. Las anotaciones hablan de una señal específica en el cartón de embalaje.
- Este paquete sólo contiene fomularios para nuestros trabajos estadísticos -dijo el embajador-. Periódicamente nos llegan envíos similares.
- Se trata de una bomba – insistió el otro con ostensible nerviosismo-. Permítame que yo mismo lo abra y desconecte el detonador. Quedan pocos minutos.
- Si usted insiste puede hacerlo -dijo el embajador, sin perder su compostura.
  El hombre cogió el cuchillo niquelado del escritorio y cortó rápidamente las amarras. Rasgó el papel que envolvía la caja y observó atentamente la superficie. Allí estaba la señal indicada: desde uno de los ángulos, la nítida gama griega lanzaba sus irisados reflejos.
  Las manos del hombre temblaron levemente al comenzar a abrir el cartón. La señorita Scrofield retrocedió algunos pasos sin perder la expresión insípida de su rostro, en tanto que el embajador observaba en silencio las cautelosas manipulaciones. Ahora el jefe de la policía política miraba con profundo asombro hacia el interior del paquete.
- Ya se lo dije yo, amigo -sonrió el diplomático-. Son sólo formularios. Y a propósito. Estoy reuniendo algunos libros interesantes sobre la materia para enviarle a su despacho. Sé cuánto le apasionan las estadísticas, de modo que en la próxima semana se los haré llegar.
  El otro parecía no escuchar. Extrajo todos los legajos hasta que la caja quedó vacía y se quedó mirando la señal pintada.
- ¿Vienen todos marcados en igual forma? -preguntó.
La señorita Scrofield fue hacia el armario y trajo desde allí varios cartones vacíos. Eran todos iguales al de la mesa, salvo que en ninguno de ellos se veía señal alguna.
- Es curioso -dijo el hombre-. Le ruego que me avise apenas reciba un nuevo envío.
  El embajador asintió con un leve movimiento.
- Y bien -dijo-. Ya está desentrañado el misterio. Ahora que todo vuelve a la normalidad podemos disponer de algún tiempo para charlar. Creo que le interesará conocer las materias de nuestros próximos trabajos estadísticos.

  Se desplazó hacia una pequeña puerta lateral y condujo al policía hasta una confortable salita amoblada con sobriedad.

- Estaremos más tranquilos en mi despacho privado -expresó. Dejó los formularios sobre el escritorio de nogal y fue hacia la ventana. Descorrió los pesados cortinajes y abrió una de las batientes permitiendo con ello que la luz y el aire vespertino invadieran la habitación. Sacó su pipa y mientras la llenaba con lentos movimientos, dijo en voz baja:
- No pretendo desestimar la labor de sus hombres, mi amigo, pero me parece que se trata de un error o de alguna broma. Nuestro servicio de inteligencia controla todos los desplazamientos en torno a la embajada y no ha detectado nada que pueda parecer sospechoso.
- El hombre que llevaba la libreta negó firmemente su participación en el asunto -expresó el jefe de la policía política-. Aseguró haberla encontrado en un callejón. El perito calígrafo demostró que su letra no coincidía con la de las frases cifradas.
- El hecho es que el atentado no Se consumó -señaló el diplomático-. Si es que existió tal plan, claro está. En todo caso, dan cuenta de ello a los agentes de nuestro país.
Abrió un cajón del que extrajo una carpeta de cuero.
- He aquí el nuevo proyecto estadístico -sonrió con cierto orgullo.
  Los ojos del policía brillaron. El embajador abrió la carpeta y empezó a confrontar los papeles del legajo.
- Esta vez investigaremos las preferencias de distintos sectores poblacionales de este país en materias de lecturas y programas de radio, cine y televisión -explicó el diplomático-. Los formularios con las preguntas ya están listos para el muestreo. Solamente necesitamos personal para hacer las encuestas.
- Los estudiantes universitarios realizan de muy buen grado estos trabajos estadísticos -acotó el policía-. Son serios y responsables, aparte de que les estimula recibir un ingreso adicional.
- Quisiera que usted me recomendara especialmente a algunos de sus mejores alumnos para asignarles tareas como líderes de grupos. Completaríamos el personal mediante un llamado de nuestra embajada por la prensa.
  El jefe de la policía política hojeó uno de los libros que estaba sobre el escritorio y sus ojos recorrieron con deleite las complicadas fórmulas matemáticas.
- En una semana le tendré reunido a un buen equipo -respondió. Les enviaré para que hablen con usted y reciban sus instrucciones.
  Se levantó, mientras acariciaba inconscientemente el lomo del texto.
- No olvide avisar a mi despacho si recibe algún otro paquete -rogó-. Vendré de inmediato. Atravesó los jardines de la embajada y se sumergió en el tráfago urbano. Cruzó por las calles atestadas de gente en dirección a las aulas y caminó lentamente bajo los olmos del parque universitario, mientras su mano palpaba la pequeña libreta en el bolsillo de su chaqueta. Un ruido seco interrumpió sus pensamientos. 
  Sentado al borde del estanque, un joven lanzaba guijarros hacia el agua. El jefe de la policía política se detuvo junto a él y observó los círculos concéntricos que se formaban en la superficie. El estudiante siguió lanzando piedrecillas. El hombre carraspeó mientras el joven mantenía una actitud indolente.
- Qué sucede René. Veamos. Qué pasa -inquirió el policía.
- Nada, profesor. Justamente eso pasa: nada -respondió el muchacho.
- Pues tengo novedades para ti y tal vez te interesen. Se trata de una nueva programación de encuestas. Quiero que selecciones a diez de tus condiscípulos y organices con ellos un buen equipo directivo. Sacó una tarjeta y se la pasó.
- Dentro de tres días se darán las instrucciones en ese lugar.
El estudiante cogió el trozo de cartulina y después de leerlo lo devolvió.
- No -dijo secamente.
El hombre lo miró con indescriptible expresión de asombro.
- Estos trabajos serán bien remunerados, René. Es una buena suma de dinero.
- ¿Dinero? No lo quiero. No ese dinero.
- Pero ¿estás loco, muchacho? Costeas con tanto sacrificio tus estudios…
- No -dijo enfáticamente-. No me interesa.
- Me gustaría que lo reconsiderases -insistió el policía-. En todo caso, tienes tiempo suficiente para pensarlo.

    El muchacho no respondió. El jefe de la policía política aguardó un instante en silencio y luego se marchó hacia la rectoría. Retiró su correspondencia y regresó hasta la avenida principal para dirigirse hacia el edificio policial. Martínez le esperaba en su despacho.
- Un nuevo paquete llegó a la media hora que usted se retiró de la embajada -le informó-. Fui de inmediato allí. El cartón también traía la gama griega.
- ¿El contenido…?
- Papeles -respondió Martínez-. Sólo formularios de encuestas.
Es el mejor alumno de la facultad de Ciencias Físicas -dijo el jefe de la policía política, por el auricular-. Estoy seguro de que los resultados de la encuesta serán óptimos bajo su dirección. Se arrellanó en la cómoda butaca y escuchó la voz del embajador que le llegaba levemente distorsionada a través del hilo telefónico. Oía complacido los informes que estaba recibiendo acerca de la eficiencia de los muchachos y se alegraba de que René hubiera decidido dirigir los equipos de trabajo.
- Le ruego recomendar discreción a la señorita Scrofield sobre los atentados que hemos estado investigando, excelencia -rogó-. No creo conveniente que los estudiantes se enteren de ello.
    Colgó el auricular y encendió la lámpara de su escritorio. Tomó una de las carpetas y se enfrascó en los folios. La voz de Martínez sonó por el teléfono interno:
- René está aquí -le dijo-. Va hacia su despacho.
   El rostro del muchacho tenía una expresión adusta. El policía pareció no darse cuenta de ello y le ofreció amablemente un cigarro. El estudiante lo rechazó, sentándose en la banqueta junto al teléfono.
- Estoy harto -dijo.
- El embajador ha elogiado mucho tu trabajo -respondió el otro.
- El señor embajador desea investigamos -dijo con soma René-. Quiere sondear las reacciones de los habitantes, sus deseos, todas sus fugas sicológicas.
- Sé muy bien de qué trata la encuesta -cortó el policía.
- Sí. La tristeza como medio de producción -remarcó sarcásticamente el joven.
- ¿Qué?
- Es preciso sondear a este pueblo mediocre -piensa el señor embajador-. Estudiemos su idiosincrasia. ¿Quieren lágrimas? Pues les daremos lágrimas. ¿Quieren sufrimientos? Pues se los daremos debidamente dosificados en las teleseries y en los radio teatros.
- Hay demasiado sarcasmo en tus palabras, René.
- Y un crecido número de eunucos intelectuales que se niegan a rechazar esta enajenación. Es la narcosis colectiva. ¿no se da cuenta, profesor? Nos están utilizando para llenar sus bolsillos.
- ¿Significan todas estas palabras que te retiras del trabajo?
- Llegaré hasta el fin pues he firmado un compromiso con la embajada. Pero Ya sabe usted lo que pienso. 
  Se incorporó con desgano y dijo con voz cansada:
- El embajador enviará mañana los libros que le había prometido. Hasta pronto, profesor.
- Señorita Scrofield, necesito hacer unos envíos a mi familia… ¿Podría usar algunas de las cajas vacías que usted guarda en ese armario?
La secretaria miró con simpatía al joven estudiante y abrió las gavetas.
- ¿Cuántas necesita?
- Sólo dos.
  La señorita Scrofield dejó las cajas sobre la cubierta y cerró el armario.
- Aprovecharé de llevar en ellas los formularios de encuestas -añadió René.
- Mientras usted va a la bodega a retirar los legajos, escribiré una carta que su excelencia desea enviar al profesor -dijo ella- ¿Sería usted tan amable de llevarla?
- Lo haré con mucho gusto -respondió él.
  Partió hacia las bodegas, mientras la señorita Scrofield colocaba el papel en la máquina de escribir.
- Estimado amigo: -comenzó-. Por un imperdonable error mío, el paquete que contenía los libros prometidos fue despachado esta mañana hacia mi país. Sé con cuánto interés esperaba los textos. Lamentablemente pasará algún tiempo antes de que el paquete sea devuelto. Ruego a usted un poco de paciencia. Se los enviaré apenas lleguen.
  La secretaria llevó el mensaje al embajador para su firma, lo puso en un sobre y aguardó. Instantes después entraba René y ella le entregó la carta.
  Al llegar a la facultad, fue él hacia el laboratorio y dejó su carga sobre los azulejos. Había allí otro muchacho. Se miraron en silencio. El otro se asomó por una ventana y observó atentamente hacia afuera.
- Nadie -dijo en voz baja.
- Conseguí las cajas -dijo René-. Lo demás será simple.
- ¿Están bien coordinados los movimientos? -preguntó el otro.
- Todo se presentó favorable -respondió él-. No podía haber resultado mejor. A última hora, la señorita Scrofield me pidió que llevase una carta al profesor. El sobre trae el sello de la embajada, de manera que el paquete será recibido sin recelos. Creerá que se trata de los libros que espera.
  El otro cogió las cajas y las examinó cuidadosamente. Vio la gama griega en cada una de las caras laterales y miró inquisitivamente a René. El otro se encogió de hombros.
- Parece un sello diplomático -dijo.
- No lo creo -dijo René- ¿Hiciste ya la sincronización?
- Sí. Explotarán ambas a las seis de la tarde.
- Bien. Tú llevas la bomba a la embajada. Yo entrego ésta en ]a policía política. Quiero ser yo mismo quien dé el adiós solemne a ese patriota de cartón.
- Olvidas el sobre.
- Adiós y buena suerte.
  René bordeó pausadamente el estanque, atravesó las callejuelas grises y se aproximó al edificio de la policía. Martínez ordenaba los archivos.
- E] jefe está muy ocupado -dijo-. Hoy no recibe a nadie.
- No vengo a hablar con él. Sólo traigo un paquete de libros y una carta que le envía el embajador. Igualmente puede entregárselo usted.
  Martínez tomó la caja y el sobre.
- Gracias -le dijo-. Adiós, René.
- Adiós, Martínez.
  Llevó el hombre ambas cosas al despacho de su jefe y las dejó en un extremo del escritorio junto a las demás cartas recibidas en el día. El otro no se movió. Estaba concentrado preparando la clase magistral que debía dictar en la universidad al día siguiente.
  Martínez salió hacia la secretaría y permaneció un momento meditativo. Ordenó algunos papeles, guardó las carpetas en el armario y se colocó la chaqueta.
  La tarde estaba hermosa. Le gustaban los días grises de otoño. Le gustaba caminar sobre las hojas secas y palpar la corteza de los árboles mientras regresaba a casa por las avenidas. La tarde le llamaba.
  Miró la hora. Eran las cinco y media. Entró al despacho de su jefe.
- El embajador envió al fin los libros -dijo-. Y una carta. ¿Desea que la despache antes de partir? -consultó, tomando el cortapapeles para abrir el sobre.
  El jefe de la policía política miró la caja desde cuyo ángulo la gama griega lanzaba sus reflejos y respondió sonriendo:
- Puede retirarse Martínez. Trabajaré hasta las siete. Yo mismo abriré después la correspondencia.

Por Myriam Phillips

   Estela volvió a inclinarse sobre la mesa. Tenía que arreglar el desperfecto o conseguir otra grabadora. Hizo la conexión con el modular y movió la perilla: El ojo mágico se encendió de inmediato. Presionó la tecla y los dos platos vacíos comenzaron a girar. El problema estaba resuelto. Tomó entonces el carrete con la cinta magnética y se preparaba para colocarlo cuando un segundo chasquido sonó esta vez más cerca.
   La mujer se sobresaltó nuevamente. Dejó a un lado la cinta y caminó en puntillas. Se aproximó a la puerta y pegando su oído a la madera, permaneció largo rato inmóvil como una estatua de cera. El viento seguía ululando allá afuera.
Transcurrieron algunos minutos. -Una rama seca que ha caído -pensó.
   Una voz, esta vez dentro de la casa interrumpió sus pensamientos. Estela se sintió sofocada por el temor. Se encontraba sola, sin embargo alguien estaba hablando allí. Retornó junto a la grabadora y al darse cuenta de lo que sucedía, quedó paralizada de estupor.
   Los platos de la grabadora seguían girando vacíos: era entonces imposible que el artefacto reprodujese sonido alguno. La voz emergía sin embargo desde el parlante y sonaba como un murmullo poco claro. Trató de explicarse el fenómeno pero no pudo llegar a ninguna conclusión lógica.
   De pronto la emisión se hizo más clara. Surgió una voz de hombre que llamaba en forma reiterada tratando de comunicarse con algún lugar. Al percibir la nitidez del llamado, la mujer corrió hacia el estante y sacó una grabadora a pilas.  Lo que fuera que estuviese sucediendo en ese instante no tenía explicación alguna desde el punto de vista físico; pero ella trataría de grabarlo.
   Ahora surgía del éter otra voz y la nomenclatura que se escuchaba le recordó los contactos establecidos entre estaciones radiooperadoras. Oprimió la tecla de retroceso del pequeño artefacto y echó a andar la grabación: allí estaba la prueba irrefutable. Siguió tratando de captar algo más. Esta vez se escuchaba una trémula súplica.
   Respondía una voz ruda de secas inflexiones. En algún sitio, alguna persona estaba siendo amenazada de muerte y por lo que podía deducir sus minutos estaban contados. De pronto las voces callaron y siguió un murmullo confuso hasta que todo quedó en silencio. Había logrado grabar tres minutos.
   Se encontraba meditando acerca de lo sucedido cuando escuchó los pausados pasos de Ferrán en la escala de piedra.
- Ha sucedido algo increíble -le dijo al hombre que llegaba-. Estaba preparando la grabadora para la entrevista que haré mañana y de pronto, una voz desconocida surgió desde el parlante. Parecía una comunicación desde una estación radiooperadora.
- ¿Increíble? Tienes tantas entrevistas grabadas en tu archivo que…
- No se trataba de una grabación, Ferrán. Los platos giraban vacíos. Aún no había colocado el carrete.
   Ferrán la miró burlonamente. Ella estaba pálida, los ojos muy abiertos.
- El mecanismo había dejado de funcionar -siguió explicando ella, con voz entrecortada-, y yo saqué el carrete con la huincha para desmontar uno de los platillos. Oprimí uno de los botones para comprobar si todo funcionaba correctamente. Entonces escuché las voces.
- Más bien creo que tu imaginación …
- ¡No, no! ¡Tengo la prueba! He estado grabando durante tres minutos con la pequeña grabadora a pilas.
   El hombre la miró incrédulo mientras ella presionaba el botón para hacerle escuchar la cinta. Esperaron atentamente pero no se escuchó sonido alguno. Estela oprimió la tecla de retroceso y echó a andar de nuevo la grabación. El carrete empezó a girar y sólo se pudo oír el ruido monocorde de la cinta chasqueando como una minúscula escoba en el silencio. Ni una sola voz, ni una sola frase grabada. La mujer se desesperó y empezó a revolver las cajas. Ferrán la observaba pacientemente en tanto que ella iba cambiando atropelladamente los carretes, en un intento de encontrar el trozo grabado.
- ¡Las voces estaban aquí! -dijo finalmente abatida-. No sé qué puede haber sucedido pero lo he grabado todo.
- Sí, por supuesto -dijo él.
   La mujer lo miró impotente. Dejó él su portafolios sobre la mesa y abrió un cajón del que sacó unos documentos.
- Bien -le dijo en tono burlón-, las pruebas materiales han desaparecido. – Sugiero que el asunto pase al Instituto de Investigaciones Parasicológicas. Concretamente a manos de nuestro amigo Rafael.
- Tu escepticismo me fastidia a veces, Ferrán…
- Se trata solamente de mantener los pies sobre la tierra -dijo el hombre-. Yo excluyo todo aquello que gira en la órbita de lo sobrenatural o extrasensorial. Es increíble la cantidad de mentes enfermizas que especulan en torno a ello. Más allá de la materia no hay nada, Estela.
- Existe un mundo intangible y sus manifestaciones pueden ser percibidas por algunas personas.
- Tonterías -replicó el hombre, ordenando sus papeles dentro de la carpeta.- No es la primera vez que das libre curso a tu imaginación. Es totalmente imposible que se produzca un fenómeno en las condiciones físicas que me has descrito. Se requiere algo más que un enchufe para captar las ondas sonoras. Es tan absurdo lo que me cuentas, como si conectáramos la tostadora del pan y pretendiéramos escuchar las transmisiones de una radioemisora local.
   Guardó la carpeta dentro del portafolios y al ir hacia la puerta miró distraídamente las hojas con las anotaciones que ella había estado haciendo.
- ¡Alguna entrevista de interés para mañana?
- He logrado un enlace que me llevará hasta el líder de los extremistas.
- ¿Estás loca?
- Será el golpe noticioso de mi carrera. Un contacto me llevará hasta él. Nos encontraremos en un lugar cercano a la precordillera.
- Te arriesgas demasiado por un prestigio profesional que nadie pone en duda -dijo Ferrán-. A mí me parece que…
- A ti te parece que yo debería llevar una monótona vida -interrumpió ella-. Una existencia sin complicaciones, abrumadoramente rutinaria como la tuya… y que tanto te agrada.
- Sólo trato de prevenirte sobre los posibles riesgos que puede traerle una entrevista de esa naturaleza. No ignoras que’ aunque se desconoce la identidad de ese hombre es buscado por toda la policía. Por otra parte, no creo que él quiera arriesgarse. La causa que defiende es demasiado importante para ellos.
- Este reportaje significa demasiado para mí, Ferrán.
- ¿Has pensado en la posibilidad de que el líder no desee ser entrevistado?
La verdad es que él ignora mi viaje allí. Jamás sabrá cómo llegué a su reducto. Conseguiré la entrevista… él sabrá comprenderlo.
- El hombre que te sirve de enlace puede estar mintiendo.
-No ha mentido.
   Ella calló mientras el hombre iba hacia la puerta. -Volveré tarde esta noche -se despidió Ferrán. La mujer permaneció junto a los ventanales. El viento seguía ululando entre las ramas. Fue hacia el teléfono y marcó un número.
- El doctor Arenas -la voz de la mujer sonaba urgente- ¿Rafael? ¿Puedes venir de inmediato? Ha sucedido algo muy extraño.
El percibió la ansiedad en la voz. -Estaré allí en media hora.
   Los pasos resonaron al fin en las gradas de piedra. Al entrar, el hombre vio la atemorizada expresión en los ojos de ella. La mujer relató lo ocurrido.
- Puede tratarse de un caso de percepción extrasensorial -dijo él-. Sólo de esa manera se explica que Ferrán no escuchase la grabación. No la escuchó porque simplemente no estuvo jamás grabada en la cinta. Lo que sea que hayas escuchado, se grabó solamente en tu cerebro.
- Imposible. Grabé durante tres minutos y lo reproduje después varias veces.
   Tomó el carrete.
- Cuando quise demostrar a Ferrán lo ocurrido la grabadora no reprodujo sonido alguno.
   Presionó entonces el botón.
- ¡No quiero morir! -surgió la voz aterrorizada desde el parlante.
   Estela estaba intensamente pálida.
- ¡Sabes dónde se encuentra él! -respondía un hombre fieramente.
   El diálogo se perfilaba muy difuso a través de un extraño crepitar que en momentos, lograba opacar el sentido de las dramáticas frases.
   El doctor Arenas cortó la grabación y miró los ojos perplejos de la mujer.
- Debes tranquilizarte Estela, pues tenemos las pruebas concretas. Sin embargo es extraño que no pudiesen escucharla cuando estaba Ferrán.
- La grabadora no reproducía sonido alguno.
- ¿Estás segura de haber colocado este mismo carrete?
- Sí. Por supuesto. Conseguí nada más que Ferrán se burlara de mí. Para él sólo tienen validez las cosas tangibles.
   Escucharon de nuevo la grabación.
- Es la voz de un muchacho muy joven o tal vez de una mujer. Es difícil determinarlo.
- La persona que suplica parece estar en grave peligro -dijo ella-. Parece que ha descubierto algo y ello ha sellado su suerte. -Me gustaría hacer algunos experimentos con esta grabación en el laboratorio del Instituto –dijoRafael. Miró su reloj y tomó el carrete.- Dentro de poco tendré reunión de consejo. Apenas concluya pasaré a buscarte. Si Ferrán ha llegado, podemos invitarlo y quizás logremos derribar ese tenaz escepticismo suyo.
   Estela sonrió débilmente. Se sentía más tranquila.
   Después de hora y media de trabajo había logrado ordenar el cuestionario para la entrevista. Dejó cuidadosamente las hojas sobre la cubierta y se incorporó, Un chasquido seco había sonado en las gradas bajo el ventanal. Permaneció en silencio escuchando los pesados pasos que se acercaban. Dos o tres personas habían llegado ya hasta la puerta, Ahora un puño cerrado golpeaba imperiosamente.
   Estela abrió y tres desconocidos ingresaron a la amplia habitación. Uno de ellos cerró con fuerza y permaneció estático junto a la punta.
- Hemos venido por la entrevista -le dijo el hombre-, No debe hacer ese reportaje.
   Los ojos de la mujer brillaron.
- Si se refiere usted a la entrevista concertada para mañana, se equivoca. La haré de todos modos.
- Usted desconoce el lugar en donde se halla el líder
- Sé dónde está él y haré la entrevista -insistió ella.
- ¿Sabe usted que arriesga su vida? -. La mujer calló porfiadamente.
- La verdad es que usted ignora el paradero de él -dijo el hombre.
- El líder se encuentra en la Casa de Piedra … Apenas la mujer dijo estas palabras, palideció.
   Los otros tres avanzaron amenazantes.
- Ha firmado usted su sentencia de muerte -dijo el hombre.
- ¡No quiero morir! -gritó con voz aterrorizada. Su propia frase le llegó como surgiendo de una nebulosa y restalló en su cerebro. Sabía con certeza las palabras que vendrían ahora.
- ¡Sabes donde se encuentra él! -respondió el hombre fieramente.
   El ruido de unas botas resonó en las gradas de piedra. Una pequeña esperanza asomó en las pupilas de la mujer. El hombre que estaba próximo a la salida entreabrió la puerta y miró sigilosamente hacia afuera.
- Es el líder… -dijo estupefacto a los otros dos que habían empezado a amarrar a la mujer.
   Los pasos siguieron subiendo lentamente, pesadamente.
- Esta mujer debe morir -dijo el hombre al otro que se aproximaba en la penumbra.
   Los otros dos terminaban de amordazada cuando finalmente el hombre entró.
- Sí. Debe morir -afirmó fríamente, mientras la mujer escuchaba la confirmación de su sentencia, de labios del líder. Un hombre extraño y lejano empinándose sobre las rústicas botas montañesas: Ferrán, el líder.

por Myriam Phillips

  El señor Monsalve, martillero de hacienda, observó un instante el paralelismo de las barras de acero del interior del bus en que viajaba y acomodando los cuadros sobre sus rodillas meditó acerca de la gris monotonía de su vida.
- Si al menos sucediese algo -se dijo-. Algo que quebrase el opaco transcurrir de mis días.

   Comenzó a leer maquinalmente los anuncios pegados en las paredes del vehículo y de pronto recordó que tenía que comprar la masilla. Cogió cuidadosamente las valiosas pinturas y descendió frente al almacén de calle Los Aromos. Flotaba un intenso aroma a lavanda por las calles.
   No tenía apuro. Acodado sobre el mesón se puso a observar a los otros clientes. El señor Monsalve estaba apoyando los cuadros contra el muro cuando vio al muchacho rubio de mirada angélica. Llevaba una cesta que dejó sobre la cubierta, mientras extendía una libreta en la cual había algunas anotaciones.
   Observó a Flora que despachaba el pedido eficientemente, confrontando los paquetes que sacaba de las estanterías con la larga lista anotada en la libreta.
- Hemos terminado -dijo ella finalmente.
   El muchacho hizo una leve inclinación de cabeza, cogió la cesta y partió. El señor Monsalve lo observó atentamente mientras se alejaba.
- Extraño muchacho -dijo a la dueña del negocio-. Me recuerda a aquellos mancebos que se ven en láminas del Renacimiento. Su apariencia es demasiado delicada para encajar en nuestra época. Tal vez su madre sea una mujer dominante y posesiva. El muchacho se ve demasiado indefenso.
- Está empleado en casa de la señora de Laínez -informó ella-. Es uno de los pocos lujos que le van quedando a la pobre. Dicen que está en muy mala situación económica.
   Sin embargo yo le he hecho varias ofertas ventajosas -acotó el señor Monsalve-. Después de todo vive sola en ese caserón. Me han dicho que posee tales reliquias, que si decidiera poner en subasta tan sólo el mobiliario de uno de sus salones, obtendría una suma que le permitiría escapar de todas sus privaciones.
- La señora de Laínez es muy obstinada -dictaminó Flora, mientras ordenaba los tarros de café en el anaquel-. Es más importante para ella conservar sus piezas de museo que resolver su problema de subsistencia.
- Sin embargo puede pagar un muchacho para los mandados -dijo él.
- Daniel parece ser muy leal con ella. Conoce su situación y le sirve con una devoción increíble.
- ¿Le conoce usted bien?
- Por referencias. Un día, la señora de Laínez llegó con la libreta y me indicó que un muchacho vendría diariamente a retirar el pedido. Dijo que se llamaba Daniel y que tenía excelentes recomendaciones. Es todo lo que sé.
- Se necesita verdadera devoción para atender a una persona cuyo tambaleo económico es ostensible -comentó él-. He encontrado varias veces a la señora de Laínez en la avenida y le he propuesto una visita para tasar alguno de sus objetos y subastarlo. Supongo que debe tener verdaderos tesoros.
- Me ha contado que tiene un Botticelli legítimo en el salón de recibo -recordó Flora.
Las pupilas del señor Monsalve, martillero de hacienda, brillaron. Parpadeó rápidamente.
- ¿Ella se lo ha dicho?
- Adora su Botticelli. Un día le sugerí la venta.
Me miró como si yo fuese una demente. 
   El señor Monsalve cambió bruscamente el tema mientras calculaba mentalmente las posibilidades de convencer a la señora de Laínez. -He venido a comprar masilla -dijo-. Sólo un kilo.
   Flora envolvió el pedido y le pasó el paquete. Cogió él los cuadros y se marchó pensativo.
- Es muy gentil el muchacho que atiende sus mandados -dijo Flora a la dama-. ¡Se ve tan frágil!
- ¿Daniel?
- Sí. Tiene bellos rasgos. Esos hermosos cabellos rubios ondeando como seda sobre los hombros y sus ojos ¡tan celestes!
   Su entusiasta descripción se detuvo al notar la extraña expresión en los ojos de la señora de Laínez.
- Me temo que hay una confusión -dijo la dama-. El muchacho que me atiende los mandados no es rubio, ni tiene los ojos celestes.
-Pues yo le digo que diariamente viene un muchacho rubio que obedece al nombre de Daniel y le lleva su mercadería -insistió Flora.
- Usted debe estar confundiéndolo con algún otro.
- Imposible. Trae su cesta y la libreta de pedidos con su firma.
- Daniel es un mocetón moreno y robusto -dijo la señora de Laínez-. Sacó el dinero y canceló la cuenta pendiente-. El muchacho vendrá luego a retirar el pedido de hoy -agregó-. Adiós Flora. Debo apresurarme pues vendrán de la casa de remates a retirar mi Botticelli.
   Flora ordenaba los anaqueles cuando entró el joven y dejó la cesta sobre el mesón. La mujer reconoció el canasto.
- ¿Daniel? -dijo tímidamente.
   El robusto mocetón moreno asintió extendiendo la libreta:
- Esta vez la señora de Laínez quiere un pedido especial.
   Flora permaneció clavada en su sitio, mirándolo fijamente.
- ¿No te ayuda hoy el muchacho rubio? -Indagó.
- ¿El muchacho rubio? – La miraba con extrañeza.
- Sí. El amigo que suele ayudarte en los mandados.
- Usted me confunde con otro -dijo Daniel-.
- No conozco a ningún rubio y los pedidos los he retirado siempre yo mismo desde que trabajo a las órdenes de la señora de Laínez. Tengo el orgullo de decir que no he faltado ni un solo día.
La mujer fue llenando la cesta y cuando estuvo lista, la pasó al muchacho. Sus manos temblaban.
- Creo que le hace falta un descanso -dijo él, amistosamente al despedirse-. Demasiado trabajo.
   El señor Monsalve esperaba impaciente que se retirara el último de los empleados de la casa de remates. La pintura permanecía encerrada en su preciosa envoltura protectora. Iniciaría la ceremonia cuando se encontrase a solas pues sentía que ese instante le pertenecía nada más que a él. Le había costado bastante convencer a la señora de Laínez. Cortó la lienza que ataba los papeles y los fue desprendiendo poco a poco. Las delgadas láminas iban deslizándose sibilantes hacia el piso. Colocó la pintura en la penumbra, sobre una mesa de estilo adosada al muro y fue hacia el tablero de luces. Accionó las palancas y en el inmenso salón de remates comenzó a aletear el brillo de las arañas de luz, colgando desde el techo. El solitario ámbito se fue llenando con las presencias de estilos de épocas diversas.
   El Botticelli le aguardaba. Se aproximó lentamente al cuadro, prolongando el instante previo al éxtasis. Entonces, un leve temblor le sacudió cuando estuvo frente al bucólico paisaje. El mancebo del cuadro emergía del boscaje con esos hermosos cabellos rubios ondeando como seda sobre los hombros. Sus ojos celestes parecían mirarle fijamente. De su brazo colgaba una cesta que al señor Monsalve, martillero de hacienda, le fue vagamente familiar.
   El señor Monsalve se sintió perplejo en la antigua butaca, mientras un intenso aroma a lavanda iba impregnándolo todo.

por Myriam Phillips

Hoy leí su carta,
Letras de mujer que no escucho.
Letras de dama que se empina
En ser simplemente una amiga.

Como antaño
Me quedé
Sin pan ni pedazo.

Corrí a tierras extrañas
En busca de un abrazo
Y hoy la de la zaga
Me habla como a un ermitaño.

Pero mi dolor va más allá
de un romance foráneo.
Es una cruda cuerda
Que al cuello se anuda.

Mi dolor del miedo es hermano
Que como santo sereno
Se avecina sin licor ni lamento

Aquí todo es distinto.
Una alondra canta al cielo
Y una hormiga arrebata el silencio.

Camino unos pasos y asfalto siento.
Conduzco por senderos
Y en ninguno me encuentro.

Este país es agasajo suelto.
Todo es demasía como si el mundo
Pronto fuera muerto.

Las caras no se permiten melancolía,
ni las casas, las calles,
los edificios, ni las abadías.

Hoy miré a una joven hermosa,
Blanca como nieve,
Rubia como oro.

Su rostro era perfecto.
Su piel dulcísimo caramelo.
No sé su nombre o su edad.
Sólo supe que en su oído un susurro faltaba.

¿Qué será de aquella
bella muñeca
de cuerpo esbelto
y aire ario?

En su tierra es difícil hallar belleza.
Aquella que se asoma en Chile
A través de la ventana de una micro.

Aquí todo es demasía,
Pero de belleza la carencia es divina.

Aquello me duele, como vertiente seca.
Ni siquiera un esfuerzo
vivifica alguna belleza.

Aquí todo es luces,
Adornos perfectos
Con dulces y billetes.

El amor es espectro errante,
Aunque no lo niego: existe.

Fui a la iglesia,
Y en una gamula
Intenté allanar mi espanto.

Me quiebra la tierra.
Me tira la costa,
El mar y la cordillera

Me quiebran sus ojos
Sus mejillas con su cabellera.
Extraño el olor de las hojas
Con la lluvia mojada.

Mi Chile es hermoso,
Bello como escudero.

Allí murió mi padre
Como chileno y no extranjero

A esa prole me debo,
Pues nadie puede negarme
Que donde voy lo hago con pinta ‘e chileno.

Si bien hay algunos relatos que sería injustos clasificarlos en algún género literario, ya que el proceso creativo no es asunto de sistematizaciones y tampoco nace de procesos previamente definidos, creo pertinente establecer ciertas características del género fantástico con tal de establecer los parámetros que motivan la publicación de ciertos relatos en este blog.

El teólogo literario búlgaro Tzvetan Todorov, en su estudio “Introducción a la literatura fantástica”, diferencia tres categorías dentro de la ficción no realista: lo maravilloso, lo insólito y lo fantástico. Cada una de éstas se basa en la forma de explicar los elementos sobrenaturales que yacen en la narración.

Si el fenómeno sobrenatural se explica racionalmente al final del relato, quiere decir que estamos frente a una narración de tipo insólito. Pero si el elemento sobrenatural permanece sin explicación cuando se acaba el relato, nos encontramos ante lo maravilloso, como por ejemplo, los cuentos de hadas, donde los detalles son propios del mundo que se narra.

A diferencia de los géneros anteriores, el fantástico se encuentra entre lo insólito y lo maravilloso y lleva a lector a dudar entre la explicación racional o irracional a un fenómeno, dejándole en el terreno de la incertidumbre, hasta que él decida alguna de las soluciones.

Según Bernat Castany Prado, el género fantástico problematiza la definición de conceptos como los de identidad, realidad, causalidad, humanidad, temporalidad o fiabilidad de la razón y los sentidos.

Para él, lo fantástico rechaza las explicaciones racionalistas que pretenden agotar la realidad. Al enfrentarnos con fenómenos que problematizan la frontera entre lo natural y lo sobrenatural, la literatura fantástica provoca una cierta desconfianza en la capacidad de nuestros sentidos y razón.

De acuerdo al teórico P.G. Castex lo fantástico es “una ruptura en la trama de la realidad cotidiana”, es decir, en un relato con un contexto real se produce un acontecimiento extraordinario que distorsiona el orden establecido de las cosas que conocemos.

Para Ana María Barrenechea, otra estudiosa del género, define la literatura fantástica como “la que presenta en forme de problemas hechos a-normales, a-naturales o irreales en contraste con hechos reales, normales o naturales”.

En resumen, la literatura fantástica comprende todos aquellos relatos que provocan incertidumbre y llevan al lector a reencontrarse con su primera y última condición: el misterio. Para ello utiliza elementos comunes y naturales de la realidad, a los cuales les otorga cualidades atemporales, relativas, ubicuas y de impermanencia.

Al ser un relato situado en la realidad, la destruye o modifica desde ese contexto, facilitando la incertidumbre en el lector y motivándolo a decidir por alguna solución o al menos a una reflexión.

La literatura fantástica destruye lo que Borges magistralmente menciona en su cuento Borges y yo: “Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre”.

     Cuando desperté tuve la sensación de haber dormido sobre el suelo. Pero no. Estaba bajo él. 

por Manuel Paredes.